Finalizaba el tercer año del reinado del Príncipe y el horizonte ya tenía fecha: 2027. En los salones de Unidos, los escribas hablaban de una nueva era, aunque nadie se ponía de acuerdo sobre quién iba a escribirla ni, sobre todo, quién se quedaría con los mejores lugares en la lista de los miembros del consejo real.

La disputa había empezado con las leyes de seguridad. El Príncipe quería que avanzaran si o si; los vasallos del Partido de la Rosa objetaban artículos que, a su juicio, podían chocar con la Constitución. Desde el ala PRO, los alcahuetes del palacio apuraban la aprobación y les reprochaban demoras. La Rosa, que durante años había sido columna del reino, empezó a sentir que ahora la querían de adorno; útil para sostener el frente, siempre que no hiciera demasiadas preguntas.

Entonces los rosados se rebelaron. No contra el reino, decían, sino contra la pretensión de que la lealtad consistiera en asentir a cada orden del Príncipe. Un aliado de la Rosa recordó que el mejor servicio a un gobernante era hablarle con franqueza. Los alcahuetes se dieron por aludidos; los cortesanos, también. Y en los pasillos quedó flotando una pregunta clave. Si los actuales encargados de la seguridad aprendieron de quienes los precedieron -Hermes Binner, Antonio Bonfatti y Miguel Lifschitz-, ¿por qué los herederos de esa tradición no podrían volver a conducir las fuerzas de seguridad? La Rosa ya no reclamaba solamente que la escucharan sobre los artículos. También parecía recordar que alguna vez había tenido las llaves del despacho.

Pero detrás del debate legal asomaba otra preocupación, más terrenal que cualquier principio: las bancas del consejo real. Con el nuevo reparto electoral, los socialistas temían perder peso en el consejo y, según una versión publicada, en la mesa de Unidos hasta se habría hablado de reservarles apenas cinco lugares. Cinco sillas para un partido que ayudó a levantar el salón y del cual aprendieron los jovenes aliados al principe (hasta el principe mismo según el decir del consejero real Blanco). No hacía falta ser revolucionario para notar que la Rosa empezaba a contar los cubiertos y a preguntarse quién había decidido achicar la mesa.

La tensión no significó que todos los vasallos rosados estuvieran en rebelión ni que el frente fuera a romperse. Había quienes preferían el acuerdo y quienes estaban dispuestos a plantar bandera. La Rosa, como cualquier gremio antiguo, tenía sus propias corrientes: unos querían negociar la letra chica; otros sospechaban que cada concesión los dejaba un poco más cerca de convertirse en invitados de piedra. Y mientras el palacio hablaba de unidad, sus aliados discutían quién mandaba, quién obedecía y quién iba a figurar en la próxima lista.

Al final, la ley obtuvo media sanción y la Rosa también la acompañó. Pero el voto no apagó el incendio: apenas permitió que el palacio anunciara que seguía en pie. Los vasallos rosados habían votado el edicto, sí, aunque ya no parecían dispuestos a entregar también la voz, las bancas y las llaves. En Unidos todos juraban lealtad al mismo reino; lo que estaba por verse era si todavía querían compartir la corona, o quizas, el principe, tenga en mente cambiar a la rosa por los violetas.